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Io ti scrivo alle 18. Le storie di Francesca Crippa.
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#amore

Storie di animali

Un gatto da salvare.

Quanti ne ha ammazzati, di gatti appena nati. La zia Maria in cascina. Perché se li lasciava vivi, dopo pochi mesi le rubavano il mangiare da sopra il davanzale. E il…

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13 Settembre 2016 By Francesca Crippa
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Storie di uomini

Mano nella mano.

Come dormi. Hai un respiro irregolare, ma sereno. Piccoli movimenti ti fanno sussultare le palpebre leggere, rosa. Ti sei addormentata sulla panchina, appoggiata alla mia spalla come una bambina, intanto che…

  • 12 Settembre 2016
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Storie di cose

Catene

Maglie pesanti e arrugginite. Sono arroccate in un monte sulla rena, un vulcano aguzzo che chiude lo sguardo, opprime il respiro. Metri e metri di catena, per rimanere, per non…

  • 9 Settembre 2016
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Storie di luoghi

La piazza deserta.

Il tempo qui è diverso. Scandito dalle barche e dai pesci. Perché a Marzamemi si pesca. Poi si vive. Arrivo nel tramonto e il silenzio è la migliore compagnia. Tutto…

  • 6 Settembre 2016
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Storie di bambini

Buon compleanno bambina.

La torta del mio compleanno è molto bella. L’ha preparata la mia mamma, che è bravissima a cucinare, in particolare i dolci. È piena di panna e di lamponi, il…

  • 2 Settembre 2016
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Storie di bambini

Passi di campagna.

Mamma, aspettami! Cammini veloce, sono passi che stancano le gambe. Passi che provano a cancellare il dolore. Apri le braccia e guardi il cielo. Che belli, i tuoi capelli che…

  • 31 Agosto 2016
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Storie di donne

La finestra con le sbarre.

È uscito veloce e mi ha lasciata qui, appoggiata al muro. Sotto la mia finestra con le sbarre, la luce che invade lo spazio nero. Il vestito si è abbassato…

  • 28 Agosto 2016
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Storie di uomini

Una vasca rosso sangue.

Ma sì, ma falla andare. Cosa ti dicevo, quando me l’hai portata lì al bancone, con quella faccia da mastino sospettoso, quella volta che eravamo tutti insieme giù dal Berri?…

  • 25 Agosto 2016
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Storie di donne

Prendiamo ancora la tua moto.

Prendiamo ancora la tua moto e via. Andiamo via. Voglio il vento sulla faccia, senza una destinazione. Mi hai trovato che ero dietro il banco della pescheria, in centro. Mi…

  • 24 Agosto 2016
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Storie di luoghi

Il verde del ruscello.

Dopo un po’ arriva l’odore. È un puzzo ammuffito di cose passate, archiviate. Un olezzo dolciastro di rimpianti a porte chiuse, senza chiave. Lo sento mentre sono qui, seduta sulla…

  • 21 Agosto 2016
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