La faccia nello specchio.
È presto, stamattina. Non è l’alba, ancora, ma c’è già l’ombra di una luce ardita, quella che abbraccia le cose, intiepidisce l’aria. Si svegliano i fili d’erba. Le foglie, aggrappate…
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Francesca Crippa
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La panchina dov’era seduto è diventata un’ombra netta, stampata su una superficie di un bianco ruvido e lattiginoso, quello che gratta le nocche delle dita mentre cammini radente alla parete. Mi sono…
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“Non mi piacciono le scale. Per favore, andiamo via”. La sua voce ammicca come occhi, quando guardano fissi dentro gli occhi. Il volto è ancora indecifrabile, coperto da uno strato…
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Mi apposto. Allargo bene le zampe, mi tengo saldo al muro giallo, poroso. Attendo che qualcuno mi veda. E strilli. Oppure rimanga bloccato, atterrito dal mio corpo peloso, fosco come…
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“Quanti ne hai, adesso?” gli chiedono. “78, ma ho trovato l’Uovo!” risponde lui, con un sorriso fiero, largo. “Ma lo sai che devi fare 10 km per farlo schiudere? Chiedilo…
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Mi prende lo stomaco, questo odore. Note speziate, aspre. Poi dolci, in quel modo che disgusta. Entrano nelle narici e restano. L’odore dei piedi che non hanno calze, né scarpe.…
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Trema ancora, la mano. Forse non se l’aspettava. Il bicchiere è caduto e non si è rotto, ma ha rovesciato tutta l’acqua, creando un lago in miniatura vicino alla lavastoviglie.…
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È il peso. Questo morto pesa troppo. Ho mani e braccia stanche, già tremanti quando lo porto fuori dalla macchina. Lo appoggio a terra. Lo trascino sull’asfalto che gratta, grigio.…
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Mentre guido, mi cade l’occhio là. Come faccia, un occhio, a cadere, questo non lo so. Cade e basta. Come cadono le braccia. O i pantaloni. O le ginocchia. Questo…