Non sono più arrabbiata.
Finisce che cammino a testa all’aria, quando mettono le luminarie di Natale. La voce di mia mamma nelle orecchie, che mi dice di guardare avanti e di mettere i guanti.…
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abbandono
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Ancora un ritardo del treno. L’ha annunciato l’altoparlante che gracchiava nella nebbia, alla stazione di Monza, Monza, stazione di Monza. La voce è entrata nei colli di lana e di…
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È entrata in cucina, a luci spente. Ha trascinato senza rumore la gamba cattiva, quella che si blocca sempre quando meno se lo aspetta. In quei momenti potrebbe farla cadere.…
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Occhi, naso, guance. Mento. Orecchie. Denti. Voglio imparare a metterla anch’io, una bella maschera. E camminare nel mondo senza timore. Una faccia bianca e sorridente, un ghigno finto che è…
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Ormai sono le sette e devo andare. Salgo le scale della metropolitana, tengo il tacco fuori dal gradino, perché la schiena mi fa male e mi sbilancio all’indietro, tutte le…
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Forse ce l’hai fatta: mi hai trasformato in un uomo di pietra. Perché non piango, non mi dispero. Perché non penso che la mia vita sia finita. Forse finirà la…
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Mi prende lo stomaco, questo odore. Note speziate, aspre. Poi dolci, in quel modo che disgusta. Entrano nelle narici e restano. L’odore dei piedi che non hanno calze, né scarpe.…
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È la volta buona che non torno indietro. Vale tutto, adesso. Vale cancellare anche se stessi. Per tutta la vita ho avuto addosso, ben schiacciata sulla faccia, quella maschera neutra,…
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C’era una volta un paese. Piccolo e grazioso, con le casette ordinate e ben curate. I tetti rossi e spioventi, le persiane verdi e lucide. E i fiori, tanti fiori.…
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È per la privacy, la riga gialla. L’hanno inventata quelli delle poste, quelli dei comuni. Adesso c’è anche nella sala d’attesa del mio dottore, poco distante dal banco degli appuntamenti.…