Ghiaccio fuori e dentro di me.
L’anello che hai al dito, questa è la bocca che parla per te. Una fede d’oro giallo, resa opaca dal contatto della pelle e dall’acqua del lavandino, sempre troppo dura,…
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solitudine
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Finisce che cammino a testa all’aria, quando mettono le luminarie di Natale. La voce di mia mamma nelle orecchie, che mi dice di guardare avanti e di mettere i guanti.…
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Butto lì la bicicletta, la mollo davanti alle mura. Entro dentro, falcate ampie, mi metto in gabbia da solo. Lascio andare le piante dei piedi, perché cosa posso fare, se…
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È entrata in cucina, a luci spente. Ha trascinato senza rumore la gamba cattiva, quella che si blocca sempre quando meno se lo aspetta. In quei momenti potrebbe farla cadere.…
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Occhi, naso, guance. Mento. Orecchie. Denti. Voglio imparare a metterla anch’io, una bella maschera. E camminare nel mondo senza timore. Una faccia bianca e sorridente, un ghigno finto che è…
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È un uomo scarno, con la giacca a vento di un bel verde brillante, un colpo di colore che ravviva la sua figura altrimenti pallida, indistinta. I capelli sono radi…
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Vengo apposta. Perché in qualche maniera mi pare che mi aspetti. Che lui arrivi per me. Non ero mai entrato in questo bar, prima. Ci sono capitato una notte che…
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La panchina dov’era seduto è diventata un’ombra netta, stampata su una superficie di un bianco ruvido e lattiginoso, quello che gratta le nocche delle dita mentre cammini radente alla parete. Mi sono…
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Mi apposto. Allargo bene le zampe, mi tengo saldo al muro giallo, poroso. Attendo che qualcuno mi veda. E strilli. Oppure rimanga bloccato, atterrito dal mio corpo peloso, fosco come…
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Non so. Cosa rimane da dire? In questa notte che mi accarezza lieve, come la mano incerta di un bambino silenzioso. Un po’ impaurito dalle sagome ostili di una cameretta…